tag:blogger.com,1999:blog-59860002024-03-19T12:02:22.351+00:00A CAMINHADAPalavras soltas sob qualquer forma!
(pequenos contos, num convite á reflexão...)mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.comBlogger128125tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-758644673705607252024-01-18T14:57:00.002+00:002024-01-18T16:51:22.031+00:00A Criança Foto de Brandon Day in Unsplash Não sabias e foste uma vítima. Vivias um mito de uma família boa, preocupada e cuidadosa, mas no fundo sempre viveste com essa sensação de abandono, de que te podiam largar a qualquer instante e deixar-te entregue a ti mesmo. Sentias isso numa sensação estranha de ter sido adotado e de não pertencer por direito natural à família onde estavas.Lembras mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-58183522434639968582022-12-11T16:41:00.000+00:002022-12-11T16:41:11.943+00:00Nas mãos de tão poucos Há muito tempo que não fazia uma visita ao seu clube preferido. Tinha sido admitido à longo tempo, mas o seu entusiasmo com os negócios não lhe tinham dado tempo para o frequentar com a regularidade com que o fizera no passado. Regressava porque o mundo estava um caos e precisava ouvir os membros do clube acerca da situação. Normalmente estavam bem informados.O porteiro vestido como um mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-72528375524381936612021-12-28T16:17:00.000+00:002021-12-28T16:17:28.724+00:00Entre o sol e o mar Fotografia a partir daqui.
“Não sei, não posso fazer nada…Aliás
mesmo que possa, não sei o que poderia fazer!” disse ele contemplando a
montanha do outro lado, cheia de pinheiros verdes. Um resto de pinheiros verdes
numa mancha ininterrupta de eucaliptos.
Quando havia que navegar, pelo
desconhecido mar azul dentro, a roerem-nos as saudades de terra, como de pão e limões,
havia mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-28321018645395313812021-10-25T19:18:00.001+01:002021-12-28T16:49:21.498+00:00O destino dos Inspetores Photo by Maria Teneva on Unsplash
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mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-990926052632699532020-11-07T21:23:00.001+00:002020-11-07T21:23:13.510+00:00O Homem que Falava Sozinho Este é o meu último!Já podem procurar na vossa livraria preferida. Entretanto podem espalhar o anúncio, fico-vos agradecido!mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-14053220805474192852020-04-26T12:30:00.003+01:002020-06-06T16:02:53.291+01:00Uma outra vez, um outro tempo, no café em Damasco.
Agora pode trazer isso quantas vezes quiser. O problema é que ninguém vai ver. Lembra-se de quando viajava pelo país? Pois é bom que lembre, porque as memórias agora serão mais valiosas. Sabe o que é isto? Uma daquelas recordações turísticas que não servem para nada! Mas sabia que há gente dando fortunas por estes cacaréus? Enchendo vitrinas sofisticadas com isto… Quem havia de imaginar!
E mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-19445243970363585692020-04-15T15:05:00.000+01:002020-04-15T15:05:54.977+01:00Puzzle
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mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-1743868489620653762020-02-02T13:29:00.000+00:002020-02-02T13:29:30.311+00:00Instante
Não sei porque passam os dias por mim, sem se importarem com aquilo que me fazem. Podiam só passar sem magoar, sem fazer da pressa seu único objetivo. São dias cinzentos mesmo quando está sol e até consigo sorrir. Felizmente esqueço-me. Não me importa, como se a vida fosse uma conta de subtrair que vai reduzindo o valor até ao zero. Presumo que para alguns o tempo passe feliz. Mas talvez sejamitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-65003106955807320782019-11-30T18:00:00.001+00:002019-11-30T18:05:26.822+00:00Agora é tarde...
unsplash-logoFrank Busch
Eu podia ter estado atento aos sinais: As nuvens escuras, a chuva e o frio. Mas nunca pensamos que será connosco. E depois de surpresa, como se já não o tivéssemos visto nos outros, estampado no rosto dos outros, alcança-nos, esse azar, predador astuto sempre pronto a nos pegar.
Agora olho de fora para, daqueles que igual a mim pensam como eu pensava, que os mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-45231693060698595842019-04-01T19:46:00.000+01:002019-05-29T20:27:15.590+01:00Lar
Em breve fariam sete anos que o pai morrera. Ficara a mãe a ocupar a casa da família. Mas agora a mãe também pelo peso dos anos, perdia alguma mobilidade e precisava que tomassem conta dela e dera entrada num hotel sénior. Já não precisava mais de fazer comida, nem as camas, nem essas lides caseiras, que pelo peso dos anos e das rotinas se tornam segunda natureza de uma mulher e faz parecer mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-14510442936910574892019-03-21T20:09:00.000+00:002019-12-01T13:11:28.828+00:00Tessaracto - Reformulado
Tinha ido a uma festa de Don Vito Corleoni, um poderoso e influente empresário. Ao certo não sabia porque fora convidado, mas achava que talvez tivessem tirado o nome à sorte, para não serem sempre as mesmas caras nas festas. Ele trabalhava numa empresa e tinha certeza que Don Vito devia ter uma parte nela, ele que começara modestamente, um emigrado italiano, a trabalhar num negócio de mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-22787694971054947972019-03-20T19:44:00.000+00:002019-05-30T12:01:17.558+01:00TESSARACTO
Dos fatores de 30 que traduzem o privilégio de ser branco, macho e rico, decompondo-se na descida de um nível ao perder um privilégio, só um, à escolha: branco, macho ou rico. Não compreendo plenamente a matemática, já que há privilégios que não tens muita escolha: ou és branco ou não és, ou és macho ou és fêmea mesmo que te sintas uma graduação intermédia. Talvez a única escolha possível mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-10389978050814487602019-02-07T20:36:00.000+00:002019-12-08T21:25:11.902+00:00As Três Laranjas
Os dias iam cinzentos, entre uns laivos de esperança e uma depressão que se arrastava, com os ricos ficando mais ricos e os pobres cada vez mais pobres. Havia alguns ainda crentes nos seus privilégios de classe média, uma classe média cada vez mais pelintra que disfarçava com tiques de altivez, com caridadezinha e com férias a crédito em Cancun. Era engraçado porque se encontravam todos mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-80325812937109679012019-01-29T19:45:00.000+00:002019-01-29T19:45:09.061+00:00"Reset"
O tempo ia frio, o que não era de admirar já que estávamos no Inverno. Mas não era apenas o frio, eram as pessoas frias, numa visão utilitária das amizades. Tudo é medido em termos utilitários. Se não és um elemento produtivo és um inútil, pelo que esta sociedade não suporta fracos. Não suporta velhos. Não suporta pobres. E nem sei bem se tolera crianças, que estas acabam sublimadas como mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-57576692761061864052019-01-24T21:22:00.000+00:002019-01-24T21:25:14.879+00:00Vazio
O vento frio de inverno cortava a serra a máquina zero, despida que estava de arvoredo. A aldeia em silêncio, de volta do borralho, olhos cansados, hipnotizados nos arabescos das chamas. Lugares escuros onde os vivos se sepultavam por de trás das paredes grossas. Por cima do lume, o fumeiro onde balançavam algumas chouriças.
Aldeias que se esvaziaram a pouco e pouco de gente. Uns mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-21401826764171367792019-01-16T21:15:00.000+00:002019-01-16T21:15:01.045+00:00"Blues"
— Eu sei o que tu fizeste?
— E o meu amigo é louco?
— Porquê?
— Se sabe o que fiz, sabe o que faço. Se sabe o que faço, o
que me impedirá de lhe abreviar a existência?
— Não sabes?
— O que não sei?
— Sou eu o teu criador, pá!
O diálogo prosseguia junto a uma piscina, do lado da
prancha. Havia sete espreguiçadeiras, como há sete pecados mortais. Uns chapéus
de sol, com cadeiras e mesa à mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-59143735378022254352019-01-15T15:10:00.001+00:002019-01-15T15:10:52.733+00:00João, o Ganacioso
Eram exactamente nove horas, no
relógio redondo do escritório, quando pousou a mala sobre a secretária. Alguém
assomou à porta envidraçada e disse:
— Preparado para ganhar um milhão
na próxima hora?
Sorriu e respondeu:
— Porque não dois?
A secretária entrou, murmurou um
“bom-dia”, e deixou umas pastas com ele.
O telefone tocou. Deitou um olhar
sobre os monitores em frente, onde se mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-61443643889109585322018-12-15T19:03:00.000+00:002019-09-21T12:54:02.739+01:00A Guerra
As bombas rebentam a toda a volta. Já ceifaram a vida a alguns amigos meus e a alguns companheiros de destino. É uma guerra, sim. Estúpida como todas as guerras. É a guerra das colónias, com a Terra e as suas petulantes nações armadas em impérios. Mas as colónias querem a sua independência, não depender de ninguém. E nasceram assim, como filhas órfãs de pai e de mãe. Cidadãos de segunda emitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-33532740822852746952018-12-10T21:00:00.000+00:002019-06-20T13:22:40.569+01:00O Homem Mais Velho do Mundo
O homem foi identificado como o homem mais velho do mundo! Era português, pois claro, funcionário público. E só quando ao passarem do papel para registo informático o cadastro dos funcionários, é que deram conta que o homem já devia estar reformado há cerca de 60 anos! Estava no topo da carreira e até aí ninguém se tinha lembrado dele. A sua função era a de auxiliar de administração que eramitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-33557149686450670882018-12-08T20:29:00.000+00:002018-12-08T20:29:00.377+00:00Vida de Cão
Não importava como chegava à fala com ela que o resultado era inevitavelmente o mesmo: uma frieza e um distanciamento educado. Talvez isso também fizesse parte do plano, chamar-lhe imbecil de forma subtil, que ainda não percebera que o tempo dele se tinha esgotado inexoravelmente. Agora vir como um cachorro abandonado pedinchar-lhe um afago, devia dar-lhe um enorme gozo, a ela que só aceitava mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-83882138648787761462018-12-07T20:19:00.000+00:002018-12-08T19:03:46.743+00:00Jogo Violento
Os jogos de bilhar deviam ser considerados jogos violentos, perigosos. O fato de se jogar com bolas pesadas que podem ser usadas como autênticas armas de arremesso, o taco que pode ser usado como espada pronto a desferir uma estocada ou pela parte mais grossa a funcionar como bastão, deviam ser considerados potenciais armas letais. Para além de toda a simbologia masculina do jogo: as bolas mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-10741496327327992042018-12-06T21:09:00.000+00:002019-09-21T12:58:19.452+01:00Terapia Brutal
Quando apanharam o suspeito de espancamentos e homicídios a suspeitos de violência doméstica ele mostrou-se profundamente calmo. Dizem que as boas consciências permitem um sono profundo. A boa consciência deste indivíduo apesar das agressões e mortes de que seria autor não podia deixar de causar admiração. E temos de admitir que mesmo na polícia, muitos daqueles a quem a violência domésticamitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986000.post-39406498850378770782018-12-05T20:06:00.000+00:002019-09-21T13:03:01.923+01:00Tenham Piedade
Nesta nossa vontade de progresso, às vezes andamos em círculos ou até retrocedemos porque nos tornamos demasiado delicados para lidar com o mal. Achamos que tudo deve ser tratado de maneira diplomática, como se todos se regessem por nobres princípios ou até fossem sensíveis à voz da razão. É bom ter em mente que todos nascemos egoístas e alguns por nunca serem propriamente educados mitrohttp://www.blogger.com/profile/14990648620981772058noreply@blogger.com0